Она писала для меня стихи,
И без причин сто раз на дню надоедала,
Мне нравились её духи,
а не она сама,
Но ей, о Боги, было совершенно мало.
Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне - не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде
безликих дней,
Печально, но её я больше не у...